das wetter:
Die Sporen
Egal, wie sehr er auch wullackte, Tjard Wilbur würde nie auf einen grünen Zweig kommen. Dafür müsste er sich erst einmal Sporen verdienen. Doch Tjard Wilbur wusste gar nicht, was Sporen waren. Bis zu dem Tag, als ein berittener Polizist ihn mit gezogenem Schlagstock und klirrenden Sporen durch den Park jagte, weil er den goldigen jungen Mann für einen jener sich widerrechtlich versammelnden Partygänger hielt. Er sei ein ordentlicher Parkbesucher, beteuerte Tjard Wilbur lautstark bei seiner eiligen Flucht, die ihn mitten in einen See führte, wo er schnaufend Atem holte. Aber das wollte er auch: Sporen geben. Das war ganz nach seinem Geschmack. Jetzt brauchte er nur noch ein feuriges Pferd. Allerdings taugte der spirkelige Klepper, dem ihm der Pferdeschlachter anderntags anbot, dafür nicht. Aus immer größerer Ferne winkte der grüne Zweig.
