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Silhouetten von Menschen die durch eine abendliche Landschaft laufen
Foto: Marko Djurica/reuters

Flüchtlingssommer

Zehn Jahre Flüchtlingssommer 2015

Zehn Jahre ist es her, dass Angela Merkel erklärt hat: „Wir schaffen das“. Die großen Fragen von damals sind auch die großen Fragen von 2025: Wie vor zehn Jahren beschäftigen uns die Ankunft und Integration von Kriegsflüchtlingen, die brutale Abschottung im Mittelmeer, der Aufstieg der AfD und rechter Terror.

Aber Deutschland ist nicht mehr das Land von 2015. Der Westen steckt in einer tiefen Krise, Geflüchtete kommen jetzt teils aus Belarus über die Grenze, gezielt eingesetzt als „hybride Waffe“. Die AfD ist keine neue Kraft mehr, die mit der 5-Prozent-Hürde kämpft, sondern stellt die zweitgrößte Fraktion im Bundestag. Und an der Spitze des Landes steht nicht mehr Angela Merkel, sondern Friedrich Merz. Migration ist zu einer Chiffre geworden für die ungelösten Probleme einer progressiven Gesellschaft, eines weltoffenen Landes, dessen vermeintlicher Wertekonsens wackelt. Die taz schaut hin.

Fluchtgedichte

Damaskus vertikal Jeden Tag verschwindet eine Straße aus meinem Kopf aus Damaskus entsteht ein weiterer weißer Fleck auf meiner Karte Ich schließe die Augen, gehe durch das Gedächtnis einer alten Gasse erreiche das Ende, stürze Weiß nicht mehr, was dort war falle tiefer in eine andere Straße Damaskus vertikal Eine Schicht und noch eine Schicht kein Anfang und kein Ende Die Schichten sind schwer im Kopf leicht im Herzen schwer in der Erinnerung
Ahmad Katlesh wurde 1988 in Damaskus geboren. Nach der Revolution in Syrien 2011 und dem Beginn des Bürgerkriegs floh er nach Jordanien, wo er als Journalist arbeitete. 2016 kam er mit einem Stipendium nach Deutschland. Heute lebt er als Dichter, Sprecher und Journalist in Berlin.
Fiktionsbescheinigung Mit einem Zaubersatz aus dem zweitheiligsten Buch erschafft ein Mensch ein Wesen. Mit vier magischen Ziffern aus den vollmächtigen Schriften erstellt der Mensch dem Wesen einen neuen Namen. Durch das schwarze Adlersiegel auf grünem, dreifaltigem Papier erlangt das Wesen ein Leben. Das lebende Wesen mit einem Namen unterschreibt neben seinem Antlitz und damit endet seine Neugeburt. Und der Mensch ahnt nicht, dass das Wesen immer schon ein Mensch gewesen ist.
Sam Zamrik wurde 1996 in Damaskus geboren. Zamrik floh 2015 vor dem syrischen Bürgerkrieg nach Deutschland. Heute lebt Zamrik in Berlin, dichtet und übersetzt und ist auch in der politischen Bildung tätig. 2022 veröffentlichte Zamrik den Lyrikband „Ich bin nicht“.
Euer ist der Herbstwein Du warst fort, und ich gab mich dem wurzellosen Leben hin Dein Fehlen war mein erstes Verstummen Meine erste Niederlage zum Menschsein Mit der Zeit zerbrach dein Schmerz in tausend Stücke und der meine brannte stärker Die Zeit ist kein Heilmittel, Berfin Die Zeit gärte dein Fehlen Und trug es fort von meinem Selbst Berfins Lächeln – verwundete Schönheit Wie sehr versengten sie deinen Atem Während sie die letzten Tropfen deines Lebens peinigten Berfin – purpurne Schöne Du weißt es nicht – er vergeht nicht Wie könnte er vergehen: euer Herbstwein
Meral Şimşek ist Kurdin und kam 1980 in Ostanatolien zur Welt. Für ihre Texte wurde die Autorin von den türkischen Behörden verfolgt. 2021 floh sie nach Griechenland, wo sie von der Polizei misshandelt und illegal zurück in die Türkei gezwungen wurde. 2022 gelang ihr die Flucht nach Deutschland.
Die unwahrscheinliche Überlebende Ich weigere mich, zu verschwinden In einem anonymen Massengrab. Stattdessen tauchte ich hier auf: Ein Eindringling in eure öffentlichen Kassen, Ein ungebetener fremder Bauch, noch eine verzweifelte Asylsuchende … Bezeichnet mich, wie es euch gefällt, In euren Richtlinien, Programmen und Reden. Ich nenne mich selbst – die unwahrscheinliche Überlebende. Anstatt Yoweris Krokodilen zum Fraß vorgeworfen zu werden, fett vom gefolterten Fleisch der Dissidenten, flog ich nach München in die Maria-Probst-Straße. Ich ließ mich registrieren zur Prüfung meines Flüchtlingsstatus. Hässliche Etiketten sind nichts im Vergleich zum Verschwinden.
Stella Nyanzi wurde 1974 im ugandischen Masaka geboren und ist Gender-Forscherin und Dichterin. Im Streit über Hygieneprodukte an Schulen nannte sie 2017 Ugandas Präsidenten „Arschbacke“ – und wurde inhaftiert. Sie kritisierte die Regierung weiter und floh 2022 nach Deutschland.
phlox kommt von griechisch „flamme“ vielleicht war es die helle farbe an die der namensgeber dachte auch wenn auf dem gemälde „la femme aux phlox“ die form lebendiger ist kubistenaustellung anfang des letzten jahrhunderts in der sprache der blumen steht phlox für die einheit der herzen in der sprache des militärs handelt es sich um artilleriegeschütze deren besonderheit ihre treffgenauigkeit ist ein journalist schreibt: der hersteller zählt darauf dass dieses neue kampfwerkzeug seine abnehmer findet im reich des krieges gibt es auch andere blumen die hyazinthe ist eine selbstfahrende waffe vom kaliber 152 mm (maß eines abflussrohrs) die nelke ist eine haubitze von 122 mm (wie eine pampelmuse) die kornblume ein mörser ihr wirkungsbereich erstreckt sich auf 18 meter (ein grönlandwal) vielleicht sind das die blumen des bösen zu denen bestimmte schmetterlinge fliegen oder um genauer zu sein schmetterlingsminen sie passen in eine handfläche und wiegen 90 gramm wie ein neugeborenes kätzchen oder ein stück seife früher habe ich meine beine nicht gemocht jetzt bin ich froh welche zu haben im badezimmer ist es sicher und ruhig naives vertrauen hyazinthen nelken und phlox lodern auf dem nachbargrundstück Aus dem Belarusischen von Matthias Göritz und Volha Hapeyeva. In der Ursprungsversion erschienen in: Volha Hapeyeva „Mutantengarten“ (Edition Thanhäuser, 2020).
Volha Hapeyeva kommt aus dem belarussischen Minsk, wo sie 1982 geboren wurde. Die Lyrikerin, Autorin und Übersetzerin lebt seit den Protesten gegen die gefälschten Präsidentschaftswahlen 2020 im deutschen Exil. Ihr Buch „Die Verteidigung der Poesie in Zeiten dauernden Exils“ erschien 2022.
Du bist kein Vaterland! Ein Knoten nur im Halse Die Hölle? Nein, du bringst uns Frauen bloß den Tod! Und tausend Kinder sind in deinem Arm verhungert Du bist kein Zufluchtsort, nur Sorge um das täglich Brot Nie warst du Heimat mir, nur eine offne Wunde Voll Salz; ich pflanzte dich mir zwischen meine Brüste Du wuchst heran, ein Dornbusch ist aus dir geworden Ich brachte dich ins Nichts, die Fremde, eine Wüste Und deine Wurzeln reichen an Arterien statt Und statt der Venen bis zum Herz, das nicht mehr schlägt Den letzten Tropfen Rot saugst du mir aus den Adern Du Heuchler, gibst mir Gift und Säure unentwegt Nein! Du bist eine Mutter, die dem Kind statt Milch Und Liebe Qualen gibt, das Gift der Schlangenbrut Ein Vater bist du, der verweigert Speis und Trank Ein Vater, welcher für sein Kind nur Opiumsud … Als Vater hast du mich missbraucht, nie kam ich los Von der Erinnrung an zwei Hände und das Leid Verloren hab ich Leib und Seele, die Gewalt Belastet mich nun bis in alle Ewigkeit Totaler Gott, hier ist sie, deine ewge Hölle Ich bin ein Kind vom Land der Sorgen und der Qual Schon seit Jahrhunderten verkündest du nur Lügen Was ist dein Paradies? Das tiefste Jammertal! Ich bin ein Kind vom Land der Sorgen und der Qual Gebrochen bin ich und mit zwanzig schon uralt Aus dem afghanischen Persisch von Kurt Scharf im Rahmen des Projekts Weiter Schreiben
Mazda Mehrgan kommt aus Afghanistans Hauptstadt Kabul, wo sie 1999 geboren wurde. Mit 16 Jahren fing sie an zu schreiben. Während ihres Studiums der Medizintechnik kamen die Taliban zurück. Bis 2022 hielt sie in Afghanistan aus, dann floh sie nach Deutschland. Heute lebt sie in Bad Driburg.
Wir waren in Not In einer dunklen, unheimlichen Nacht Als der Mond lächelte Mitten auf dem Meer Wir waren in Not Meine Mutter weinte Aus Angst um uns alle In dieser wütenden, rauen See Wir waren in Not Die Zeit verging langsam Die Sekunden wurden gezählt Die Gefahr alarmierte uns Wir waren in Not Die Sterne funkelten Wasser war überall Die Babys weinten alle Wir waren in Not Tausende Träume im Meer Viel Mut wurde auf die Probe gestellt Um Sicherheit zu gewinnen, das Meer zu überqueren Wir waren in Not Einige Löcher in unserem Schlauchboot Ließen das Wasser langsam herein Wir zogen beide unsere Schuhe aus. Wir waren in Not. Wir suchten nach etwas, um das Wasser aus dem Schlauchboot zu schütten, aber es gab nichts in der Nähe. Wir waren in Not. Unsere Herzen schlugen heftig, unsere Augen wurden feucht. Wir sanken. Wir waren in Not. Die letzten Momente standen bevor. Wir erreichten das Ufer, erschöpft, allein, verzweifelt. Wir erreichten Europa. Aus dem Englischen von Frederik Eikmanns
Parwana Amiri stammt aus der afghanischen Provinz Herat, wo sie 2004 geboren wurde. 2018 musste sie mit ihren Eltern und Geschwistern vor den Taliban fliehen. Die Familie strandete auf Lesbos im berüchtigten Flüchtlingslager Moria. Dort begann Amiri via Social Media auf die Situation im Lager aufmerksam zu machen. Und sie begann zu schreiben. 2022 kam sie nach Deutschland, wo sie heute als Dichterin, und Aktivistin lebt.
Vergleichen Die Heimat ist befristet, verräterisch wie eine Zeit und das Exil ist das Ständige, also es ist treu, gnädig wie ein Lastwagen, der dich tötet, wenn er dich umfährt. Der Lastwagen, der dich nicht tötet, wenn er dich umfährt, sondern er lässt dich beschädigt, behindert und immer Hilfe brauchen, ist doch die Heimat. Aus dem Arabischen von Thaer Ayoub
Thaer Ayoub ist Dichter, übersetzt Literatur, unterrichtet Arabisch und organisiert Lesungen. Er wurde 1989 im syrischen Aleppo geboren. Dort studierte er arabische Literatur. 2015 floh er nach Deutschland. Heute lebt er in Chemnitz und Berlin. 2017 veröffentlichte er seinen ersten Gedichtband in Deutschland: „Katharina und Aleppo“. Dann erschien „Der verdammte Flüchtling“, 2022 „Helen bringt Troja den Frieden zurück“.
Allein in der Stille des Zimmers kann man mit allem reden … mit dem Tisch … mit den Geranien … mit allem, was da ist … Aber ich bin verrückt …! Denn mitten unter all dem, was da ist, spreche ich mit dir – der nicht da ist …!!! Aus dem Persischen von Ali Arab Purian
Mahtab Yaghma ist Dichterin, Songwriterin und Aktivistin für Frauenrechte. Sie wurde 1983 im iranischen Nischapur geboren. Trotz der strengen Zensur in der Islamischen Republik gelang es Yaghma, zwei Gedichtbände zu veröffentlichen. 2019 organisierte sie Proteste gegen das islamistische Regime mit. In der Folge musste sie Iran verlassen: Erst floh sie in die Türkei, dann 2024 nach Deutschland.
eine woche in graz ich trug den schwarzen koffer mit der angst den weißen koffer mit den tränen stellte sie auf die schwelle des fremden hauses setzte mich auf sie den rücken zum weg mein blick streichelte die fenster der kopf schmerzt das herz schmerzt die koffergeplagten hände schmerzen meine stimme ist keine pflanze mehr die leicht ins weite strebt krumme wurzel hinter die zunge durch die kehle wuchs sie tief in den leib hinein als ich meinen leib in den rosaroten koffer packte verbiss sich die schuld im sonnengeflecht sie ist noch immer dort ich bin noch immer dort 2020, Belarussische Version aus dem Buch „Воўчыя ягады“; Deutsche Version aus „Der Angststein“, Übersetzt von Tina Wünschmann
Julia Cimafiejeva wurde 1982 geboren und wuchs in einem Dorf im Südosten von Belarus auf, nachdem ihre Familie ihr Haus wegen des Reaktorunfalls in Tschernobyl 1986 verlassen musste. Sie studierte Anglistik und Literaturwissenschaft in Minsk. 2020 beteiligte sie sich an den Protesten gegen Präsident Alexander Lukaschenko und dessen offensichtliche Wahlfälschung. Wenig später emigrierte sie nach Österreich. Heute lebt Cimafiejeva als Lyrikerin in Berlin. Fünf ihrer Bücher wurden ins Deutsche übersetzt.
Du schreist mir ins Gesicht Du wirfst mir Fehler vor, die ich nicht begangen habe… Vielleicht war es der Krieg… Vielleicht war es die Unfähigkeit … Vielleicht du… Da ist eine Frau, die deiner Mutter ähnelt Sie beobachtet die Soldaten, die aus dem Krieg zurückkehren Und gräbt eine Tränenfurche in die Fensterscheibe… Ihr Sohn ist nicht zurückgekehrt… Das könntest du sein Das könnte deine Mutter sein… Ich wäre die Witwe dessen, der nicht zurückgekehrt ist… Und mein Kind würde schreien: Wo sind meine Väter? Während ich am Weg stehe… Beobachte ich, wie die Niederlage zurückkehrt mit Fahnen Mit Särgen… Mit der Erde, die meinen Leichnam ausspeit, Ich nicke mit dem Kopf: Vielleicht hattest du Recht… Übersetzt aus dem Arabischen von Barbara Winckler
Hanadi Zarka ist 1974 in der syrischen Küstenstadt Jableh geboren. Mit zehn Jahren schrieb sie ihre ersten Gedichte. Seit die Proteste in Syrien im Jahr 2011 begannen, unterstützte die gelernte Agraringenieurin ehrenamtlich syrische Binnenflüchtlinge. Seit 2022 lebt sie in Berlin. Neben Gedichten schreibt Zarka auch Kinderbücher und arbeitet als Journalistin. 2025 veröffentlichte sie den deutsch-arabischen Gedichtband „Wie ein Herz am Hauseingang“.
Der Koffer meiner Mutter Wir kamen mit einem kleinen Koffer, ein kleiner Koffer für vier Kinder, im Koffer ihre selbstgenähten weißen Kopftücher, Socken, Bilder. Bis heute, 26 Jahre später, ist dieser Koffer unberührt geblieben. Als würden wir auf diesen Moment warten, den Moment, mit dem Koffer weiterziehen zu müssen. Doch wohin? Wo können wir sie ohne Angst auspacken, die selbstgenähten weißen Kopftücher, die Socken und Bilder meiner Mutter? Der Koffer meiner Mutter ist bis heute unberührt geblieben. Wie kann ich also sagen, angekommen zu sein? Erstmals erschienen im Band „Sei neben mir und sieh, was mir geschehen ist“ des Verbrecher Verlags in Kooperation mit PEN Berlin und The Poetry Project.
Sozdar Jafarzade kommt aus der kurdischen Stadt Êlih in der Südosttürkei. Die Sozialpädagogin arbeitet als Koordinatorin für ambulante Hilfen zur Erziehung beim Träger Yekmal e. V. Außerdem schreibt sie gerade an einer Kinderbuchreihe, in der die Biografien kurdischer Frauen vorgestellt werden.
Unmöglichkeit der Selbstgefälligkeit Berührung von gestickten Kreuzen als Erinnerung an Zugehörigkeit. Ich habe große Sehnsucht nach ständigem Eintauchen in die Tiefe. Forderung nach Zärtlichkeit als Unmöglichkeit der Selbstgefälligkeit. Ich habe kein Interesse an der Geschichte von anderen, solange ich meine eigene ignoriere. Erstmals erschienen im Band „Sei neben mir und sieh, was mir geschehen ist“ des Verbrecher Verlags in Kooperation mit PEN Berlin und The Poetry Project.
Anastasiia Dunaieva ist 25 Jahre alt, kommt aus der Region Saporischschja in der Ukraine und ist ausgebildete Psychologin. Nach dem russischen Angriff floh sie 2022 mit einer Freundin nach Deutschland. Ihre Familie ist bis heute in der Ukraine. Wenn Dunaieva nicht gerade Gedichte schreibt, ist sie Schauspielerin am Theater.
Wenn das Exil mein Urteil schreibt Mitten in der Nacht verfolgen mich die Zeitungen in den Straßen von Berlin und klammern sich an mich, um meinen Körper zu zerreißen und zu stehlen, was ich über die Schönheit dieser Stadt gelernt habe. Aus den Zeitungen schlägt mir Neid entgegen, wann immer ich eine Straße zum Schlendern wähle. Oh, Damaskus, die Schlagzeilen erbrechen sich über meinen Namen, meinen Namen, den ich vergessen habe. Also schwimme ich auf der Welle der Flucht, von jeder Küste abgelehnt. Oh, Damaskus, wie kann ich ihnen sagen, dass ich dich liebe, und dass ich Kurs auf dich halten würde, wenn ich der Kapitän der Wellen wäre, um in einem deiner Winkel mit einer Tasse Kafffee zu sitzen und zu lachen über eine Anzeige, die für die Auswanderung nach Deutschland wirbt. Erstmals erschienen im Band „Sei neben mir und sieh, was mir geschehen ist“ des Verbrecher Verlags in Kooperation mit PEN Berlin und The Poetry Project
Ali Alzaeem ist im syrischen Idlib aufgewachsen. Mit 10 Jahren hat er sein erstes Gedicht geschrieben. Im Sommer 2015 kam er mit seiner Familie nach Deutschland. Er hat Logistik in Berlin studiert und arbeitet mittlerweile als Referent für Digitalisierung in der Energiebranche. Nebenbei leitet er Workshops für kreatives Schreiben.
Unter Wasser Zeit. Raum. Zeit. Nacht. Punkt. Ort. Oberflächenspannung. Wasseroberfläche. Einatmen. Ich gehe. Straße. U-Bahn. Universität. Vorlesung. Wort. Kalte Stühle. U-Bahn. Straße. Schlaf. Der Schlaf lockt, der Schlaf umarmt. Es gibt keinen Schlaf mehr, der Tee umarmt. Ich wache auf. Die Sonne geht unter. Umgeben von Wind. Wind draußen. Ich kenne den Weg, aber ich kenne die Gegend nicht. Nur ein Weg auf der Karte im Smartphone: Straße, U-Bahn, Universität, U-Bahn, Straße, Schlaf. Gedanken im Kopf. In den Laden gegangen. Habe Lebensmittel gekauft, Gedanken zurückgelassen. Habe Nahrung für den Körper gekauft, Alles zurückgelassen, was in mir war. Schlaf. Bekannte. Wasseroberfläche. Kurzer Gruß, und ich muss ein Geständnis ablegen: Ich wache nicht mehr auf. Es gibt keinen Weg mehr, Und die Sonne ist aus der Tiefe nicht zu sehen. Erstmals erschienen im Band „Sei neben mir und sieh, was mir geschehen ist“ des Verbrecher Verlags in Kooperation mit PEN Berlin und The Poetry Project.
Mariia Kaziun wurde 2004 in Kyiv in der Ukraine geboren. Nach dem russischen Großangriff 2022 floh sie mit ihrer Mutter und ihrem Bruder nach Deutschland. Ihr Vater kämpft in der ukrainischen Armee. Neben Gedichten beschäftigt sich Mariia Kaziun auch mit digitaler Kunst, Malerei und Musik.
Den Reisepass abgeben 20. – 26. dezember 2025 05geschafft?wochentaz🐾 An dem Nachmittag, als ich meinen Reisepass abgab, versteckte ich mich auf der Toilette und weinte bitterlich. Ich trauerte, weil ich keine Patriotin mehr war. Ich trauerte um ein Land, das mich nicht akzeptierte, mich und meine scharfe Kritik an seinem Despoten. In der Nacht, in der ich meinen Pass abgab, quälten mich im Schlaf schreckliche Gedanken. Ich träumte, ich hätte eine Reise ohne Rückkehr angetreten. Seitdem war meine Seele verlassen. Ich fühlte mich wie Ugandas unerwünschter Export.
Stella Nyanzi urde 1974 im ugandischen Masaka geboren und ist Gender-Forscherin und Dichterin. Im Streit über Hygieneprodukte an Schulen nannte sie 2017 Ugandas Präsidenten „Arschbacke“ – und wurde inhaftiert. Sie kritisierte die Regierung weiter und floh 2022 nach Deutschland.
Dein Körper ist das kühle Hochland meines geplünderten Landes Nicht Blut ist’s was von deiner Brust tropft Das milchige Weiß deiner Haut stillt den Glauben Ach Ekin, was wissen Barbaren schon? Sie wissen nicht, Dass du während ihr dreckiger Speichel fließe Die Hoffnung für das Tageslicht sein wirst Ebenso sanft wie sich die Deltas deines Gesichts erstrecken Streifen deine schlafenden Augen durchs Morgen Oh Ekin Du bist die rote Gartenrose vertagter Tage Glaub daran, dein Vertrauen wird wachsen Auf den Lippen unserer kleinen Mädchen Sie werden gemeinsam sprechen O mein Land, wir segnen dich Unser Körper ist unsere Wut Lass diese Barbaren wissen, Scham heißt aufzugeben Dein nackter Körper ist unser Widerstand Aus: Meral Şimşek „Feigenflecken“, Parasitenpresse, Köln 2023. Übersetzt von Astrid Nischkauer und Nurcan Işık
Meral Şimşek ist Kurdin und kam 1980 in Ostanatolien zur Welt. Für ihre Texte wurde die Autorin von den türkischen Behörden verfolgt. 2021 floh sie nach Griechenland, wo sie von der Polizei misshandelt und illegal zurück in die Türkei gezwungen wurde. 2022 gelang ihr die Flucht nach Deutschland.
Eingefrorene Erinnerungen Aus Angst, dass ich vom Weg abkommen könnte Habe ich reichlich Erinnerungen Auf der Schwelle der Rückkehr hinterlassen Ich habe deinen Geruch den Rosen Dein Lächeln der Sonne Und deine Tränen dem Regen geschenkt Der Himmel wird klar Deine Muttermale schmücken das Gesicht der Nacht Den Einsamen leuchtet der Mond Egal, welche Kleidung ich trage In den Augen anderer bin ich nackt Egal, wie viele Wörterbücher ich verschlinge Die Sprache bleibt stumm Die Schritte schmerzen mich hier Die Straßen nehmen mich nicht auf Die Mauern beschützen mich nicht Und es gibt kein Basilikum hinter den Fenstern Der Staub der Jahre Hat die Farben verwaschen Im Morgenlicht Im Schein der Nachtkerze Bist nur du geblieben Der Schnee bedeckt die Schwelle Der Weg ist verloren Die Spuren sind verwischt Und die Erinnerungen sind eingefroren Erstmals erschienen im Band „Sei neben mir und sieh, was mir geschehen ist“ des Verbrecher Verlags in Kooperation mit PEN Berlin und The Poetry Project.
Abdulsalam Atto kommt aus Kobanê in Syrien, wo er 1987 geboren wurde. Schon als Jugendlicher begann er Gedichte zu schreiben. Er studierte Anglistik und arbeitete als Lehrer. Um dem Wehrdienst in der syrischen Armee zu entgehen floh er 2013. Heute lebt er in Berlin und arbeitet in einem sozialen Beruf.
Metapher Ich allein im Bahnhof und er allein in mir. Ich spanne den Schirm auf für die fehlende Person an meiner Seite stelle mir vor, die Gleise hätten Gesichter gebe den Koffern traurige Namen und den Hunden lustige. Ich sitze da, einsam wie die Ewigkeit beobachte die Leute die einen nehmen Abschied von ihren Lieben die anderen kehren gerade von der Reise zurück schleppen Geschenke an und Erschöpfung. Ich beobachte die Gepäckträger wie sie die Fremden in die Arme schließen. Beobachte voll Neid die heimatlosen Katzen die sich zum Schlafen auf die Schienen legen sich nicht scheren um unser Geschrei und das Schrillen der Telefone. Ich war hier schon einmal, glaube ich in einem anderen Leben vielleicht als Regentropfen oder als Zug Aus dem Arabischen übersetzt von Laila Chamma im Rahmen des Projekts Weiter Schreiben
Galal Al-Ahmadi ist Jemenit und wurde 1987 in Saudi-Arabien geboren. Er studierte im Jemen und musste von dort nach Ausbruch des Bürgerkriegs fliehen. Seit 2020 lebt er in Berlin, wo er neben Gedichten auch Texte für verschiedene arabische Magazine schreibt. Im selben Jahr erschien sein arabisch-deutscher Gedichtband „Die Leere der Vase“.
Damaskus, meine Blume Ich sehe sie Die rote Stadt Ich rieche sie Die duftende Stadt Ich höre sie Die geräuschvolle Stadt Sie schreit nach mir Jede Sekunde geht Damaskus durch mich Keine Sekunde kann ich durch sie gehen Ich fühle sie Die niedergeschlagene Stadt Ich küsse sie Die armselige Stadt Ich umarme sie Die rettungslose Stadt Sie klagt mir ihr Leid Jede Sekunde geht Damaskus durch mich Keine Sekunde kann ich durch sie gehen Ich spüre Ihre Aussichtslosigkeit Die Zerstörung Den Zusammenbruch Die Heimatlosigkeit Den Verlust ihrer Söhne und Töchter Erstmals erschienen im Band „Sei neben mir und sieh, was mir geschehen ist“ des Verbrecher Verlags in Kooperation mit PEN Berlin und The Poetry Project.
Rojin Namer stammt aus der syrischen Hauptstadt Damaskus und wurde dort 2002 als ältestes von fünf Kindern geboren. Im Alter von nur 15 Jahren floh sie vor dem Bürgerkrieg nach Deutschland. Heute studiert sie in Berlin Reha-Pädagogik und gewann bereits mehrere Preise für ihre Gedichte.
wie fasst man ein jahr in hundert worte jenseits aber wie nie zuvor bei mir selbst das schwerelose aber auch der zementschmerz als wäre es nicht zu hause sein aber als wäre es das doch das leben in antonymen in wörterbüchern überprüfe ich, was sie bedeuten patria locus natalis heimat welches davon ist radzima?* die nachtigall wartet mit geschlossenen augen darauf dass sich das erste blatt entfaltet die wahre heimat gibt es nur im traum alte schriftrollen geben mehr antworten als nachrichten die ich seit einem jahr nicht mehr gelesen habe und immer öfter spreche ich mit motten und vögeln sie fragen nicht nach irgendetwas sie sind einfach da und erlauben mir einfach da zu sein wo es keine zeit gibt und keine worte *radzima, Belarussisch für Heimat Aus: Volha Hapeyeva „Trapezherz“. Aus dem Belarussischen von Matthias Göritz. Literaturverlag Droschl Graz/Wien 2023, Seite 54–55. Auf Belarussisch in: Volha Hapeyeva„Padasobnymikoǔdrami“,SkarynaPress,London2024
Volha Hapeyeva kommt aus dem belarussischen Minsk, wo sie 1982 geboren wurde. Die Lyrikerin, Autorin und Übersetzerin lebt seit den Protesten gegen die gefälschten Präsidentschaftswahlen 2020 im deutschen Exil. Ihr Buch „Die Verteidigung der Poesie in Zeiten dauernden Exils“ erschien 2022.