das wetter: Fehlfarbe
Der Heiland war beunruhigt. Statt ihn protokollgemäß zu martern, hatten die Römer seine Maße genommen. Nun stand er im dreiteiligen Anzug vor dem Spiegel, während die halbe Kohorte an seinen Hosenbeinen zuppelte und am Jackett rupfte. „Ist das Muster nicht zu gewagt für den Anlass?“, wollte Jesus wissen. In Tartan sah er aus wie ein englischer Dandy auf dem Weg in einen zwielichtigen Club in Soho. „Befehl ist Befehl“, brummte der Zenturio, ein alter Kämpe, der schon manche Grausamkeit gesehen hatte. Plötzlich sprang die Kerkertür auf. „Ans Kreuz, nicht in Karo schlagen“, keuchte ein Bote. „Der Evangelist hat Mist übersetzt!“ Jesus atmete auf. Jetzt konnte die Passion doch noch kanonisch über die Schädelstätte gehen. Den verdammten Evangelisten würde man nebenbei steinigen oder ihm bei lebendigem Leib das Pik herausreißen lassen.
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