das wetter: Der König (49)
An seinem dreihundertundvierundzwanzigsten Tag als König rann dem Muschinger längs der ruinierten Duschhaube, die nur notdürftig sein schütteres Haupthaar bedeckte, das Wasser nur so durch. Jetzt hatte er es, jetzt war das Sekret, nein, das Dekret gedanklich fertig! Er würde abdanken, sich bei seinen Unter- und Obertanen bedanken und dann in Gedanken ganz woanders sein – nämlich, hier? Oder dort? Es war zum Mäusemelken, dem Muschinger war in seinem Bidetboudoir der Kompass verrutscht. Zut alors!
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