das wetter: Der König (13)
Der Muschinger schnappte nach Luft. Er war gefangen. Und das ihm, als König und an seinem siebenundfünfzigsten Tag als Herrscher. Die dreieckige Tapetentür Nummer 23 seines Auf- und Abwarteraums im Souterrain seiner Strandresidenz war gar keine gewesen. Da war er jetzt also, der Muschinger, und nicht am Strand bei seinen Muscheln. Ja, seine geliebten Muscheln! Prächtig, prächtig, die, und so schweigsam, dem König kamen die Tränen. Sie kullerten wie Perlen an seinem Hermelinpelz herunter. Just da klopfte es …
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