Die Wahrheit: Krosse Kerle
Kartoffelchips, eine etatmäßige Sängerin und Thrash Metal: Schreiber, bleib bei deinen Leisten, heißt es. Sprich: Fahren, fahren, fahren.
Till ruft an und fragt, ob ich am Wochenende was vor hätte. Wenn meine Leute mir so kommen, wollen sie meistens irgendwohin chauffiert werden. „Nee du, tut mir leid, mein Sohn hat ein Handballspiel, ich muss die Hecke schneiden und außerdem bin ich bei einer Grappa-Verkostung.“
„Schade, du hast doch so ein Mörderorgan, wir sind im Studio und am Wochenende ist das Backinggegröl dran.“ Till, muss man wissen, ist das Tier hinterm Schlagzeug bei den Death-Thrashern Headshot, die, wenn es Gerechtigkeit in der Welt gäbe, längst einen Majordeal in der Tasche hätten.
„Lässt sich aber alles verlegen“, sage ich. „Bin dabei!“
„Sehr gut, das ist die richtige Einstellung“, lobt er. „Könntest du fahren?“
Die etatmäßige Sängerin
Ich spediere also einen Teil der Band in den Vorharz, nach Langelsheim, wo sich Jost Schlüters Tonstudio befindet. Headshot und Jost kennen sich seit Jahrzehnten, also werden erst mal ein paar Bier geöffnet und eine Tüte „Krosse Kerle“ geht herum. Ein paar Minuten später kommt Till mit einer weiteren Wagenladung Backingröhren im Gepäck. Die etatmäßige Sängerin Daniela ist dabei, sie ist mit Abstand der krosseste Kerl von allen.
Jost, der alte Studiofuchs, bildet zwei Gruppen, damit etwas kompetitive Energie fließt. „Ihr seid das Geschwader Gold“, bestimmt er und zeigt auf Daniela, den Bassisten Ben und mich. „Und Marc, Till und Fränky, ihr seid Geschwader …“ „Braun“, fällt mir ganz spontan ein.
Jost nickt zufrieden. Die drei Carusos knurren obszöne Beleidigungen.
DYING
Schließlich geht es los. Wir bölken wie Yetis nach dem ersten Schnee. „BURNING … FASTER … SCREAMING … DYING.“ Daniela schreit Ben von der Seite an. Sein Pony flattert im Wind. Im Verbund mit ihr klingen wir wie die gut besetzte Südkurve von Eintracht Braunschweig.
Till, Marc und Fränky rauchen wie Fabrikschornsteine, tanken Angstbiere nach und die Tüte mit den „Krossen Kerlen“ wandert hektisch von Hand zu Hand. Sie haben nicht den Hauch einer Chance. „Geschwader Goldkehlchen zieht spielend vorbei“, feixt Daniela. Der nächste Song bekommt seine Veredelung, wir dürfen fast schon ganze Sätze möllern. „DOWN FOR LIFE … SACRIFICE … TILL YOU DIE.“ Shakespeare! Oder immerhin Venom!
Daniela geht schnell zwei rauchen, um bei Stimme zu bleiben. Weitere Runden folgen. „Es heißt DENIED“, lässt sie Fränky auflaufen, „und nicht DIE NAHT!“ Nach drei Stunden sind die Backing Vocals im Kasten. Viel zu früh.
Nach Hause
„Dann kann ich ja doch noch ein Gitarrensolo spielen“, versuche ich mein Glück. Till gibt mir Zeichen. Ein Schnitt durch die Gurgel? Wieso? Olaf, Hauptsongwriter und Leadgitarrist bei Headshot ist kurz davor, wie ein Polenböller hochzugehen.
Jost behält klaren Kopf. „Alter, das Album ist richtig gut geworden, mach es nicht kaputt!“ Ich gebe mich geschlagen, öffne eine neue Tüte „Krosse Kerle“ und konzentriere mich auf das, was ich am besten kann. Die Band nach Hause fahren.
Die Wahrheit auf taz.de
Leser*innenkommentare
Ringelnatz1
..... Daniela schreit Ben von der Seite an. Sein Pony flattert im Wind.....
de.wikipedia.org/w...Frenzy_2018_28.jpg
Kann ich jetzt nachvollziehen. Da nimmt man ja Haltung an.
.... „Es heißt DENIED“, lässt sie Fränky auflaufen, „und nicht DIE NAHT!“ ...
Kann man zitternd och verstehen.
HEADSHOT - Rotten To The Core (live)
www.youtube.com/watch?v=khtW83CKwmE
Ich bleibe bei meiner Haltung.
Lowandorder
@Ringelnatz1 Schonn. Aber Servus. Gellewelle.
Schnitt durch die Gurgel - fehlt.
Ringelnatz1
@Lowandorder Klaro,
hat ick och im Visier.
Aber allet wieder abschreiben.
Nee, nee!
Lowandorder
@Ringelnatz1 Ja - bist ne arm Wurst - 😱 -
Ringelnatz1
@Lowandorder Die Wurst des Verderbens
von Berthold Bell
Es summen die Bienlein! Die Schnucke still äst,
süß säuselt des Schäfers Schalmei.
Doch horch! Da regt sich was! Hinter der Geest!
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Der bucklige Bote verkündet es schrill!
Fast bricht ihm die Stimme dabei!
„Wir werden ihr trotzen! Mag kommen, was will!“
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Die Tiere ahnten's! Jetzt drehen sie durch!
Der Henne entschlüpfet ein Ei!
Im Sumpfe ersäufen sich Kröte und Lurch!
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Die Alten erschauern! Verrammeln das Tor!
Die Kinder verweigern den Brei!
Den Fenstern hämmert man Bretter vor!
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Und brodelnd erscheint sie an Dorfes Rand!
Mit blutigem, gräßlichem Schrei!
Ein Schatten von Übelkeit fällt übers Land!
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Schon stürzt sie sich auf das Hünengrab!
Schon bricht es krachend entzwei!
Schon fetzt sie die ersten Dächer herab!
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Wie Feuersbrunst wütet sie! Heult wie der Sturm!
Wie bröckelt die Konditorei!
Wie gnadenlos grabscht sie den Glöckner vom Turm!
Die Grützwurst! Die Grützwurst ist frei!
Da graust es den Pfaffen. Da bebt die Kapell!
Da saugt’s ihn aus der Sakristei!
Da wogt es und tobt es auf heiliger Schwell!
Die Grützwurst! Die Grützwurst! Da braust sie vorbei!
Klagend sinkt die Nacht hernieder,
und ein bleicher Mond blickt zagend,
fragend auf geborstne Tannen
und Ruinen, einsam ragend,
denn die Grützwurst zog von dannen.
Doch schon morgen kommt sie wieder.
Heilige Jungfrau, steh uns bei!!!