das wetter:
Im Durchschnitt
Er sei ein „gnospriger Grompel“, beschied ihm seine halb blinde und ganz taube in ihrem Lehnstuhl wippende Urgroßmutter giggelnd. Tjard Wilbur verstand wieder einmal nur Gejabber. Zwar stammte er von ostpreußischen Stallknechten ab und hatte deren Zunge geerbt, was er zur Verblüffung seiner Kumpane stets bewies, wenn er eine Flasche Tabasco auf ex leerte. Aber mit all den fremden Worten aus der Heimat seiner „Uri“, wie die alte Dame in der Familie genannt wurde, konnte er rein gar nichts anfangen. Seit er im Amt zur Regelung verlorener Gedanken gearbeitet hatte, noch weniger. Und so wusste er nicht, dass ein „Grompel“ ein Kerl von stattlicher Statur, ein „Gnospriger“ jedoch eine kümmerliche Gestalt war. Tjard Wilbur träumte lieber davon, ein Formwandler zu sein. Dass er nur den gemischten Durchschnitt verkörperte, überforderte ihn.
