das wetter: der anarchist:
Verächtlich zuckten des Agenten Mundwinkel. „Fimpisch, Sie! Wer auch sonst würde ein derart dilettantisches Attentat versuchen?“ Mit diesen Worten zog er eine Hand voll zylindrischer Minisalamis aus der Tonne, in denen jeweils eine Zündschnur steckte. „Dynamit vom Wühltisch, Fimpisch! Tsss, tsss. Jemand wie Sie dürfte wirklich keine kubanischen Zigarren rauchen.“ Fassungslos faselte Fimpisch verworrene Fetzen, dann stürzte er mit einem diabolischen Schrei von dannen. Bechlenberg sah ihm sinnend nach. „Das war mal einer von uns“, murmelte er. Er öffnete seinen Taschenhumidor und entnahm ihm eine Sancho Panza, dann trat er vor die Tür. Ein leichter Nieselregen empfing ihn.
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