Wie Araber Zeilen wiederholen
in ihren bizarren Versen –
wie flüsternd im leisesten Augenblick,
wenn man meint, nicht gleich gehört zu werden,
oder wie schreiend, wenn man schreit,
damit man die eigene Stimme hört
zurückkehrend, um des Nachtklosters
Angstzelle zu füllen
mit sich – oder der Stimme zumindest,
schon selber im selben Augenblick am Ende.
Wie Araber Zeilen wiederholen –
einfach um der Schönheit willen,
wie auf jener Tapisserie,
die an der Wand
meines Kindheitszimmers bleicht, zu mir
zurückkehrt manchmal nachts
auf Vogelflügeln –
weiß nicht, von woher
diese Vögel fliegen,
wie Zeilen von Arabern wiederholt.
