: Wenn der Saft...
Wenn der Saft siedet unter der ruhigen Schale der Früchte,
der Schmetterling verendet, im entflochtenen Geflecht des
Tages hoffnungslos verfangen,
auf den Flügeln des Schmetterlings unenträtselt – wie dein
Gesicht – schwindet die Schrift,
schmelzende Waben und vom Gedicht bleibt nichts als der
schwarze Docht der Leidenschaft.
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