: Sonett
(nach Lars Gustafsson)
Die Welle leckt den Sand vom Strand,
sie pickt, so scheint es, Korn um Korn,
die Möwe hockt – ein weißes Horn –
dort draußen auf der Boje, wie gebannt
glotzt sie zum Festland, sie behält
die Ewigkeit im Aug. Doch etwas ist
mir wohl entgangen – alles fließt,
man sieht bis auf den Grund der Welt,
und jede nächste Welle ist Kopie
der jeweils letzten. Ich will's wissen – jetzt!
– was sein wird, wann und wo und wie.
Die Möwe – nicht das Wasser – ist mein letz-
tes Maß. Mir geht es so wie ihr: sie schreibt
aufs Meer – umsonst; kein Wort, das bleibt.
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