„Ein warmer Schock senfiger Lufthitze schoß Mr. Bloom ans Herz. Er hob die Augen und begegnete dem Starrblick einer galligen Uhr. Zwei. Die Wirtshausuhr fünf Minuten vor. Die Zeit vergeht. Zeiger bewegen sich. Zwei. Noch nicht.
(...) Davy Byrne kam aus der Hinterbar in faltabgenähten Hemdsärmeln, sich mit zwei Wischern seiner Serviette die Lippe säubernd. Heringsröte. Dess' Lächeln jeden Zug umspielt, von dingsdadam erfüllt.
(...) Mr. Bloom verzehrte seine Sandwich-Streifen, das frische saubere Brot, mit einem wohligen Anflug von Ekel: der beißende scharfe Senf, der fußige Geruch von grünem Käse. Nippschlückchen Wein streichelten seinen Gaumen. Kein Surius das. Schmeckt süffiger bei diesem Wetter, wenn die Kälte raus ist.
Nette ruhige Bar. Nette Holzarbeit, die Theke. Nett planiert. Gefällt mir, wir sie gekurvt ist.“
