■ Ilse Aichinger: Dreizehn Jahre
Das Laubhüttenfest ist weit,
der Glanz der Kastanien,
aufgereiht am Fenster des Gartenhauses.
Und noch im Raum
die Kerze,
die Religionen der Welt.
Der Wüstenstaub unter dem
Fahrradschlauch.
Nach diesem Mittag
kommt die Dämmerung schneller.
Die Gefährten
und ein grünes Grab,
Rajissa.
Wir kommen abends wieder,
wir kommen nimmermehr.
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