Auf den Märkten...

Auf den Märkten aber bieten sie Goldschmuck

aus Gräbern. Und weißt du – man kauft.

Meine Schubladen voll von Verzweiflung und unverkauften

Gedichten,

aber die Seele ausgesprochen im Wort – ist offenbar Sünde.

Auf von Polarlicht und Motten zerfreßnem Sofa

sitzt ein Gast, eine Frau, Schlangen aus uraltem Gold an den

Armen.

Ein wenig seltsam ists ihr wie ich lebe.

Ja – nichts in meinem Leben was nicht zerfallen kann zu

Asche.