■ Yang Lian
: Alte Geschichten (III)
Mit dreißig ist der Weg zur Narretei
aufgestoßen
Ein anderer Weg wartet auf mich
Straßenlaternen und Dämmerung ringsum
foltern
Die Schatten, ein kleines Stück Wüste
Dreißig Jahre sind wie ein Teller: ölig,
doch ohne Glanz
Fenster verhören wie eh und je
Ausgemergelte Leiber nach der Schicht
Das fleischfressende Glas hat sich den
Hunger bewahrt
Gesichter beißen
Unter fadem Haar eine fade Leere
Nach der Gleichschaltung modisch
schrieb sich
Die Farbe des Todes dem Leben ins Formular
Niemand geht den anderen Weg
Nicht einmal Finger legen sich auf
aussätzige Fluren
Wieder daheim nur der eine Gedanke
Das Bett ein allerletztes Wunder
(Aus dem Chinesischen von Wolfgang Kubin)