: Der kleine Mann
Ich bin der kleine Mann, der heimwärts hinkt,
von dem die Wächter an den Ecken reden,
daß er sich jeden ... aber wirklich jeden!...
Samstag bis zum Krakeelen arg betrinkt.
Sechs Tage fron' ich im vergrabnen Grau
der Werkstatt, wo ich fromme Bücher binde,
daß ich mich nur in heißer Nacht entwinde
und in die Schatten der Alleen trau.
Doch Samstag gürte ich mir den Küraß
gestärkten Hemdes um die schiechen Glieder
und steige festlich zu den Menschen nieder
mit aller sechs versklavten Tage Haß.
Und aus der Flasche fließt mir Seligkeit
und Rache, Auferstehung, Stolz und Laster,
bis mich Entzauberten das alte Pflaster
der alten Stadt in alte Knechtschaft speit.
Max Herrmann-Neiße, aus: 131 expressionistische Gedichte,
hrsg. von Peter Rühmkorf, Wagenbach, Berlin 1976
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