Dort auf dem Berg...

Dort, auf dem Berg,

an dessen Knie die letzte Hütte steht —

niemand stieg je höher,

aufgrund der Wolken sah keiner je des Berges Stirn,

und niemand kann sagen, ist sie finster, ist sie heiter —,

existiert jemand und existiert nicht,

ist und ist nicht.

Die Größe des Auges einer Schwalbe,

eines trockenen Krümels Brot,

einer Leiter auf dem Flügel eines Schmetterlings,

einer Leiter, die vom Himmel flog,

einer Leiter, die keiner

hinaufsteigen will,

ist kleiner als das, was Bienen sehn,

und was das Wort ist.