Ein Krug. Ein Grabstein des Freundes

Wenn du willst — einen Krug, wenn du willst — einen Speer,

wenn du willst — ein Spinnrad.

Falls sie, was die Locke betrifft, gelogen haben, wie diese in

den Himmel kam, —

logen sie nicht ohne Grund.

Der traurige Verstand stöbert im kleinsten Ding

eine Substanz auf, daraus unsere Gestirne gefügt sind,

Klänge klangloser Namen,—

es fängt Feuer, verwickelt sich

wie Girlande in Girlanden, die das sterbliche Herz liebkosen:

jeden Abend rettet Perseus Andromeda — und jeder

weiß, welcher Stern ihn rettet, jenen

ergreifend, der nicht mehr bei uns ist. Was du willst —

das gib ihm.

Wenn du willst — einen Krug, wenn du willst — einen Speer,

wenn du willst — ein Spinnrad.

Was gerade da ist, um mehr bittet er nicht. Und das kann

werden wie alles: man klammere sich nur nicht an alles,

lege hin das kupferne Geld. Er kommt schon zurecht,

wird die Hand heben, die hier noch niemand sah,

des Sternbildes Hand. Nimm, Fährmann, du siehst

wie wir leben auf der Erde:

Spinnrad, Pflug. Speer. Krug.