Wenn der Saft...

Wenn der Saft siedet unter der ruhigen Schale der Früchte,

der Schmetterling verendet, im entflochtenen Geflecht des

Tages hoffnungslos verfangen,

auf den Flügeln des Schmetterlings unenträtselt – wie dein

Gesicht – schwindet die Schrift,

schmelzende Waben und vom Gedicht bleibt nichts als der

schwarze Docht der Leidenschaft.