das wetter:
Galoschen
In der Pilzstube zur Herkuleskeule, die sich auf der Lichtung zwischen rustikaler Eiche und funktionaler Fichte eingerichtet hatte, herrschte zur neblichten Jahreszeit natürlich Hochbetrieb. Ein krawalliger Krempling, dem jeden Moment der fransige Hut hochzugehen drohte, beschwerte sich lautstark, dass keine Fliege im Schierlingsbecher schwamm. Zwei blutjunge Schwämmchen hockten stocksteif auf einem Ast und nippten am Eierlikör, ein wulstiger Rübling hing an der Totholz-Theke und kippte sich eine Made nach der anderen hinter die Lamellen. Zwei steinalte Herrenpilze spielten Dame, und eine reichlich Krause Glucke zog sich vor dem Spiegel die Ziegenlippe nach, als ein grässliches Knirschen die Waldesruhe zerriss. Turmhohe Gummigaloschen stampften durch den Gastraum, bald fanden sich etliche Stammgäste in die Pfanne gehauen.
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