das wetter: Kapitulation
In einem Anflug von Weltverlorenheit hatte Schnetzler dem Inhalt seines Kühlschranks zuletzt wenig Aufmerksamkeit geschenkt. Nun war der Camembert zu den Tomaten übergelaufen, die selbst mit pastösen Aggregatzuständen experimentierten. Die Butter lag zu Leichenwachs erstarrt im Wedgewood-Sarkophag, während ein Joghurt grün beflauscht der Freiheit entgegenwuchs. In der Gruft des Gemüsefachs krümmten sich die ausgedörrten Mumien im stillen Schrei, doch Schnetzler beachtete die Opfer des Großen Radieschensterbens gar nicht. Mit waidwundem Blick starrte er in den Schlund der Mittelablage. Das ruhmreiche Pilsener Bataillon, dessen Reihen eben noch so dicht gestanden hatten, war endgültig aufgerieben. Schnetzler kapitulierte. Nun war er endgültig zum Einkaufen verdammt.
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