das wetter: Der Haarschneidemaschinist
Die Uhrzeiten schienen schief zu sein an diesem Tag, der ein nächtlich stürmischer und tags verwehter war, doch das Alter täuschte. Die Kalender bogen, die Rauchwolken verzogen sich. Mittlerweile hatte der Haarmaschinist Uhren und Aufsätze abgelegt. Jahr für Jahr war es millimeterweise heruntergegangen, wie auf einer spanischen Treppe in einer unbekannten Dimension, und jetzt war die Zeit, wo es nur noch die pure Klinge geben sollte. Die pure Klinge. Solingen, die pure Klinge. Die aufgeklappten Hefte, die schlierigen Spiegel, die blutverschmierten Kittel, die aufkehrbaren Büschel, das waren Tempi passati. Der Haarmaschinist neigte nicht zur Melancholie, aber die Tatsache, dass der Herrensalon ihm künftig für immer verschlossen bleiben sollte, jedenfalls, was das klappernde Scherenwerk anging, stimmte ihn traurig. So traurig, dass er surrte. Stufenlos.
taz lesen kann jede:r
Als Genossenschaft gehören wir unseren Leser:innen. Und unser Journalismus ist nicht nur 100 % konzernfrei, sondern auch kostenfrei zugänglich. Texte, die es nicht allen recht machen und Stimmen, die man woanders nicht hört – immer aus Überzeugung und hier auf taz.de ohne Paywall. Unsere Leser:innen müssen nichts bezahlen, wissen aber, dass guter, kritischer Journalismus nicht aus dem Nichts entsteht. Dafür sind wir sehr dankbar. Damit wir auch morgen noch unseren Journalismus machen können, brauchen wir mehr Unterstützung. Unser nächstes Ziel: 40.000 – und mit Ihrer Beteiligung können wir es schaffen. Setzen Sie ein Zeichen für die taz und für die Zukunft unseres Journalismus. Mit nur 5,- Euro sind Sie dabei! Jetzt unterstützen
