das wetter: Richtig verstanden
Ungeduldig kratzte Matrimonialmajor Versmold mit dem Knotenstock ein feines Paisley-Muster in den Sand des Aufmarschplatzes. Die floralen Motive beruhigten den alten Kämpen, doch noch immer pochte Aufregung hinter seinen Schläfen. Wieder und wieder ließ Versmold die Linke in seine Rocktasche gleiten. Das Brokatsäckchen mit den goldgelben Brotkrumen war noch immer an Ort und Stelle, vergewisserte sich Versmold. In wenigen Augenblicken würde das Dritte Schlawinerregiment der pur-polnischen Pressköpfe linksum über den Garnisonsplatz poussieren, dann würde seine Gravität, Mysopil von Hosenstein, seines Zeichens Erzkuckuck von Schmelz und Habenichts, ihm endlich die Panade abnehmen. Es sollte der Höhepunkt seiner Karriere werden, wenn der etwas harthörige Matrimonialmajor das alles so richtig verstanden hatte.
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