das wetter: liebe oder kunst?

Augen wie Schwarzbrot, Locken wie Ventilatorenblätter, Füße wie Meerschaumpfeifen – nein, so ging das nicht! Wieland Weiland las, was er geschrieben hatte, und verzweifelte. So würde er die Liebe Filomenias nie gewinnen, und so würde er auch nie der größte Dichter unter der brillenschlangenweichen Sonne werden. Wieland Weiland knüllte das Blatt zusammen. Er war einfach kein Schriftsteller. Lebendig und bildreich erzählen – das verlangte Professor Erk von ihm. Aber so funktionierte das nicht. Wieland Weiland blieb nur eins, er musste sich entscheiden: für die Liebe oder für die Kunst. Das war so sicher wie die Hinterachse seines rostroten Saabs, mit dem er jetzt hinausritt in die Dunkelheit einer ungewissen Brotzeit.