das wetter: der kirchturm

Roland atmete schwer. Das Blut pochte ihm in den Schläfen und kleine Schweißtröpfchen perlten auf seiner stoppeligen Oberlippe. Er hatte diesen verfluchten Turm völlig unterschätzt, aber nun war es zu spät um umzukehren. Fünfzehn Stufen hatte er bereits geschafft, aber es lagen noch zwanzig dieser Horrorstufen vor ihm. Hätte er sich bloß nicht auf diese verflixte Wette eingelassen … Doch da musste er jetzt durch. Erschöpft ließ er sich auf einer der Stufen nieder und raufte sich die Haare. Jetzt musste er noch achtzehn Stufen bewältigen, dann hätte er die Wette gewonnen. Noch achtzehn Stufen … Roland seufzte tief. Er wollte einfach sitzen bleiben und darauf warten, dass seine Leiche gefunden würde.