das wetter: der butler

Inspektor Schnabel fluchte in sich hinein. Die Leiche war grauenvoll zugerichtet. Sie lag im strömenden Regen im Garten. Das Gras war seit mindestens drei Monaten nicht gemäht worden, so dass die verfluchte Kreidezeichnung einfach nicht hielt. „Verflucht“, fluchte Inspektor Schnabel. „Verflucht noch mal!“ Er hatte nicht die geringste Ahnung, wer der Mörder war, auch war kein Motiv ersichtlich. All das erschwerte natürlich die Ermittlungen. Regenwasser rann ihm von der Hutkrempe in den wulstigen Nacken. „Verflucht“, fluchte Inspektor Schnabel, „Ich werde den verfluchten Mörder nie finden!“ Knut, der Butler, hatte sich hinter einer Hecke versteckt und grinste hämisch in sich hinein. Er hatte verflucht noch mal seine Gründe dafür …