■ Yang Lian: Alte Geschichten (III)
Mit dreißig ist der Weg zur Narretei
aufgestoßen
Ein anderer Weg wartet auf mich
Straßenlaternen und Dämmerung ringsum
foltern
Die Schatten, ein kleines Stück Wüste
Dreißig Jahre sind wie ein Teller: ölig,
doch ohne Glanz
Fenster verhören wie eh und je
Ausgemergelte Leiber nach der Schicht
Das fleischfressende Glas hat sich den
Hunger bewahrt
Gesichter beißen
Unter fadem Haar eine fade Leere
Nach der Gleichschaltung modisch
schrieb sich
Die Farbe des Todes dem Leben ins Formular
Niemand geht den anderen Weg
Nicht einmal Finger legen sich auf
aussätzige Fluren
Wieder daheim nur der eine Gedanke
Das Bett ein allerletztes Wunder
taz lesen kann jede:r
Als Genossenschaft gehören wir unseren Leser:innen. Und unser Journalismus ist nicht nur 100 % konzernfrei, sondern auch kostenfrei zugänglich. Texte, die es nicht allen recht machen und Stimmen, die man woanders nicht hört – immer aus Überzeugung und hier auf taz.de ohne Paywall. Unsere Leser:innen müssen nichts bezahlen, wissen aber, dass guter, kritischer Journalismus nicht aus dem Nichts entsteht. Dafür sind wir sehr dankbar. Damit wir auch morgen noch unseren Journalismus machen können, brauchen wir mehr Unterstützung. Unser nächstes Ziel: 40.000 – und mit Ihrer Beteiligung können wir es schaffen. Setzen Sie ein Zeichen für die taz und für die Zukunft unseres Journalismus. Mit nur 5,- Euro sind Sie dabei! Jetzt unterstützen
