: Tanz
Der Tod liest auf der Straße Zeitung
die einem toten Bettler aufs Gesicht gelegt
Der Tod gießt sich ein Glas ein in der Bar
Der Tod sitzt in den Feldern, der Tod ist maskiert.
Bürste seinen Mantel, putz ihm die Schuh‘
Sein perfekter Diener dein Leben lang,
Die goldene Kuppel der Hagia Sophia
glitzert in deinem verebbenden Blut.
O Totentanz, klirre mit deiner Kette
Musikalischer Sklave, zufried'nes Instrument...
Durch unser Fleisch wiegt sich Byzanz
Mal Europa, mal Orient.
Mircea Dinescu
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