■ Bommi Baumann, Ex-"Umherschweifender Haschrebell", über Subkultur-Rauschgiftfreaks von Berlin, Goa und anderswo

Keine Gerechtigkeit ohne Terror von unten: „Twin Town“ kommt im Schlepptau von „Trainspotting“ als schottische Provinzposse für zwei arme Burschen aus einer „Pretty shitty city“ voller Kampftrinker und Althippies  ■ Von Harald Fricke

Ein Nachmittag auf dem Land  ■ Von Gabriele Goettle

Faust, Krautrocker der ersten Stunde, werden heute als Urväter des Techno gefeiert. Besonders in England ist „German Art Rock Terrorism“ Kult. Doch die Band ist der Flipper im elektronischen Maschinenpark geblieben  ■ Von Thomas Groß

Wallfahrt zum Vater aller Dinge  ■ Von Gabriele Goettle

Von der Straße in die Schule: Wie soll die Jugend der schwarzen Ghettos sprechen? Mit dem Streit um die Einführung von „Ebonics“ als eigener afroamerikanischer Sprache hat Amerika seinen neuen rassenpolitischen Rummel  ■ Von Steffan Heuer

■ Der PEN-Club hat einen neuen Präsidenten, aber viele alte Probleme

■ Fremdheit gibt es nur im historisch gewachsenen Plural: „Der fremde Blick“, eine Podiumsdiskussion mit „Le Monde diplomatique“ auf der Frankfurter Buchmesse

■ Die Ausstattung für die neue ZDF-Serie "Die Rettungsflieger" stellt Minister Rühe, höchstpersönlich

Mit Klaus Maria Brandauer, so hofft das piefkefeindliche Wien, könnte die Burg rückerobert werden. Jetzt hob er an, die Operette zu erneuern  ■ Von Uwe Mattheiß

Lebenszeugnisse vom Altwarenhändler  ■ Von Gabriele Goettle

■ Wo Stargäste im Frotteeschlafanzug jazzwandeln - die "JazzBaltica", auf dem Gutshof Salzau veranstaltet, geriet im sechsten Sommer wieder sehr intim

Die Frau des Friseurs, der junge Mann und ein Hund – Eine Geschichte aus Argentinien  ■ Von Guillermo Martinez

Auf den Spuren eines merkwürdigen Wesens  ■ Von Gabriele Goettle

Abschiedszeremonien für Heiner Müller  ■ Von Gabriele Goettle

Er trinkt, und das ist kein Wunder, wie er findet: Er ist Journalist. Zu seinem Job gehört der Alkohol wie der Notizblock. Diese Geschichte ist seine eigene Geschichte. Seine Hände zittern, er ist patschnaß, und wenn er nachts aufwacht, sieht er sich selber im Dreck: verschütteter Weißwein überall, Kippen und Asche, Korken, und in der Plastikschüssel schwappen die Kotzefäden. „Ich zähle 23 Flaschen rund ums Bett, eine auf dem Klo – wie kommt der Sancerre aufs Klo? – und vier auf den verklebte Manuskriptseiten neben der Schreibmaschine.“ Und irgendwann sagt er sich: „Ich hab' mir das eingebrockt, ich löffle das aus“  ■ Von * * *