Never ending Konklave

Hundertsiebzehn Kardinäle in der Unterwelt vom Rom, Gott, ist das hier ein Gequäle, zwei Etagen unterm Dom.

Oben liegt in Kirchenkühle noch der Alte zur Beschau, unten hundertsechzehn Stühle, DJ Ratze weiß genau,

im Konklave-Partykeller ist ein Mützenmann gefoppt, wenn ich meinen Plattenteller anhalt’ und die Musik stoppt.

Hundertsiebzehn wollen sitzen, müssen sich im Kreise drehn, subkutanes Bischofsschwitzen, einer muss am Ende stehn.

Ratzinger lässt weiterspielen, noch ’ne Runde Requiem. Immer auf die Stühle schielen: Reise nach Jerusalem.

Fritz Eckenga