das wetter: Unter dem Antennenbaum

Es wehte ein lauer Wind in der südlichen Einkaufspassage, durch die die Frau mit der maskierten Persönlichkeit ihren Kinderwagen schob. Sie kam just aus der Praxis und war stolz auf den Parkplatz, der sich direkt unter dem Antennenbaum befand und den sie sich im Dreikampf mit Vorstadt-SUVs wild ergattert hatte. Im Auto verpackte sie ihre sechzehndreiviertel Monate alte Tochter auf den hinteren Sitz und staunte bei ausgelassenem Motor den Mutter-Kind-Pass an, in den der Augenarzt einen Penis gemalt hatte. War das eine Anspielung? Aber worauf? Sie betrachtete die Zeichnung mit der Zwanghaftigkeit einer Bibliothekarin; das war ein Satz, der irgendwie in der Luft lag. Schon allein ihres Namens wegen: Karin. Aber sie kam nicht dahinter. Dann startete sie den Wagen und hinterließ nicht viel mehr als eine Bremsspur.