das wetter: Der Zausel

Ein Elend, wohin er auch blickte. Anziehend war hier nichts und niemand, alle nackig bis auf die Unterhose. Der Zausel bog nach rechts ab, durchquerte eine düstere Unterführung. Gleißendes Licht an deren Ende, der Imbiss in Ufogrün getaucht. „Zwei Bier aufs Haus“, rülpste der Zausel und platzierte sich poolpositionsartig. Keine Minute später tauchte Erna auf. Ihre Lockenwickler waren verrutscht, was sie nicht daran hinderte, sich im Gehen die Nägel zu lackieren. An der Imbisskante kam die Brünette zum Stehen. Erna litt am Zigarette-Syndrom, einer Unterform des Tourette-Syndroms. „Kippen, oder es knallt!“, feuerte sie ins Imbiss-innere hinein. Dort war man vorsichtshalber bereits in Deckung gegangen. Marschmusik dröhnte aus Boxen, der Zausel wiegte sein Becken scham- und taktlos. Pershing-Raketen gleich flogen Fluppen aus dem „Drosselstübchen“.