Das Wetter: Faustdick

Über Nacht war die Mogelgrippe über Fichteln an der Haube gekommen. In dem kleinen Weiler, im unwegsamen Hochland gleich an den Ufern der Pfälzer Förde gelegen, stimmte wirklich gar nichts mehr. Mittlerweile lag der Ort in ein derart faustdickes Lügengespinst verstrickt, dass man sich seinen Weg mit der Machete bahnen musste. Den Bewohnern freilich war das piepegal. Sie waren damit beschäftigt, einander zu versichern, dass sie der Kaiser von China, eine verschollene Zarentochter oder der Yeti waren, gelegentlich sogar in Personalunion. Nur wenigen Touristen gelang die Flucht aus den wuchernden Narrativen, doch bis an ihr Lebensende sollten die Überlebenden vom netten Bernsteinzimmer im Dorfkrug schwärmen.