DAS WETTER: DER TROUBADOUR

Der Troubadour zerbrach sich seinen Kopf. So gern wollte er doch der Dame Ellinor sein ehrendes Angedenken mit einem zarten Minnegesang ausdrücken, aber ihm fiel partout nichts ein, was er hätte singen können. Fünf Strophen sollte das Morgenlied mindestens haben, aber er brachte nicht einmal die erste Strophe zustande, nein, noch nicht einmal die erste Zeile. Vielleicht würde es besser gehen, wenn er zuerst die Melodie erfinden würde? Angestrengt dachte er nach, sein Kopf war puterrot vom Nachdenken, aber ihm fiel kein einziger Akkord ein, nicht ein einziger Ton. Und er hatte niemals gelernt, die Laute zu schlagen. Außerdem stand er eigentlich eher auf Männer. Der Troubadour entschied sich dafür, lieber Metzger zu werden.