Tanz

Der Tod liest auf der Straße Zeitung

die einem toten Bettler aufs Gesicht gelegt

Der Tod gießt sich ein Glas ein in der Bar

Der Tod sitzt in den Feldern, der Tod ist maskiert.

Bürste seinen Mantel, putz ihm die Schuh‘

Sein perfekter Diener dein Leben lang,

Die goldene Kuppel der Hagia Sophia

glitzert in deinem verebbenden Blut.

O Totentanz, klirre mit deiner Kette

Musikalischer Sklave, zufried'nes Instrument...

Durch unser Fleisch wiegt sich Byzanz

Mal Europa, mal Orient.

Mircea Dinescu