■ Yang Lian: Alte Geschichten (III)

Mit dreißig ist der Weg zur Narretei

aufgestoßen

Ein anderer Weg wartet auf mich

Straßenlaternen und Dämmerung ringsum

foltern

Die Schatten, ein kleines Stück Wüste

Dreißig Jahre sind wie ein Teller: ölig,

doch ohne Glanz

Fenster verhören wie eh und je

Ausgemergelte Leiber nach der Schicht

Das fleischfressende Glas hat sich den

Hunger bewahrt

Gesichter beißen

Unter fadem Haar eine fade Leere

Nach der Gleichschaltung modisch

schrieb sich

Die Farbe des Todes dem Leben ins Formular

Niemand geht den anderen Weg

Nicht einmal Finger legen sich auf

aussätzige Fluren

Wieder daheim nur der eine Gedanke

Das Bett ein allerletztes Wunder

(Aus dem Chinesischen von Wolfgang Kubin)