das wetter: hart wie brot (8)

Mike Rudolpho startete seinen verbeulten Buick. Diesmal würdigte er das Gitter mit den vergoldeten Initialen „WS“ keines Blickes, als er den lilienweißen Kiesweg herabfuhr. Er musste weg hier, weg von der Villa des Senators, weg von dessen blonder Frau, weg von dem Mord an dem Butler. Im Street-Club würde er nachdenken können. Er schmeckte den Bourbon bereits auf der Zunge. Plötzlich tauchten im Rückspiegel zwei Schweinwerfer auf, wuchsen, blendeten ihn. Der Wagen raste heran. Tack. Zur Hölle, was … Tack. Wieder krachte Stoßstange auf Stoßstange. Mike Rudolpho beschleunigte den Buick und griff in die Manteltasche. „Shit“, fluchte er. Wo war sein verdammter Revolver…?