das wetter:
Politik
Mutter hatte ihre Linsensuppe aufgetischt, alle aßen wir brav und beflissen und schweigend. Mutters Linsensuppe schmeckte langweilig, jeder wusste das, sogar Mutter. Vaters Linsensuppe dagegen war ein Gedicht. Aber beim letzten Mal – vor drei Monaten! – hatte Vater seine Linsensuppe versalzen, und Mutter hatte entschieden und verkündet: Beim nächsten Mal sei das Los an ihr. Wir hatten gar nicht erst versucht zu widersprechen. Vater hatte betreten zu Boden geschaut. Und nun, stumm löffelnd, tat er es wieder. Er fühlte wohl eine Mitschuld. Mutter aß schmatzend und genussvoll seufzend den braunen Pamps und strahlte frech ins Rund: „Nicht versalzen!“ Und das war zu viel. Vater nahm das Salzfass und leerte es – wie mit Ausrufungszeichen – in seinen Teller. Noch später musste dann die Polizei anreisen. Einem Schicksal als Waisen sind wir nur knapp entronnen.
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