das wetter: der vierte mann (2):
Roma! Stazione Termini! Città aperta! Due Ramazotti! Drei Frauen macht fünf Schnäpse, erklärt der Kellner auf Italienisch, und wir antworten in fließendem Dänisch. Prompt bringt er die Getränke, und wir dürfen bestellen. Was das wieder dauert! Aber wir sind nun mal nicht in Italien. Und die Männer sind total schüchtern. Fast schon reserviert, besonders gegenüber großen, schlanken Blondinen. Da haben wir ja Glück, dass wir so klein, dunkel und dick sind. Unsere zeltartige Sommergarderobe unterstreicht das eindrucksvoll. Als der Kellner das Lokal verlässt, gebe ich ihm noch ein üppiges Trinkgeld. So viel steht jedenfalls fest: Der vierte Mann muss Italiener sein! Aber wo liegt der bloß?
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