das wetter: Der König (90)
An seinem achthundertvierundachzigsten Tag als König rieb sich der Muschinger die Augen. Er hatte keine andere Wahl, derart juckten ihn seine aristokratischen Augäpfel. Der Pferdemist seiner Stallungen geriet in Wallungen ohne Punkt und Komma, ganz zu schweigen von einem Ende. Puh, wie das stank und ihm die Sicht vernebelte! Braunschwarzes Haselnussmus waberte durch die Boxen, zusammengezimmert aus westostdeutscher Wertarbeit. Ade und passé die so seligen Zeiten hoch zu Pony auf der Pennymaclane …
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