das wetter:
Onkel Bill (Ende)
Alle waren sie unten im Keller. Alle, bis auf Mr. French. Der schmiss immer noch und ohne Unterlass lecker Vegemite-Sandwiches in den Müllschlucker oben im 29. Stock an der 37. New Yorker Straße. Mr. French war eben ein Butler von der Sohle bis zum pomadigen Oberhaar. Selbst Cissy hatte ihre Gardinenpredigtfönlotion stehen und liegen lassen und war in der Blüte ihres sechzehnten Lebensjahres jauchzend und backfischhaft die Feuertreppe hinuntergestolpert gen Orkus des weitläufigen nicht wirklich schön zu nennenden Appartmentkomplexes. Onkel Bill hauste dort mittlerweile in einem vermüllten Knusperhäuschen; Jody und Buffy taten ihr Bestes, ihn durch ungezogenes Verhalten bei Laune zu halten. Nur der Karton mit sechs Flaschen Writers Tears spazierte weiterhin mutterseelenallein auf der Fifth Avenue und verbat sich übergriffiges Verhalten.
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