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das wetter: hart wie brot (10)

Mike Rudolpho zündete sich ein Stäbchen an. Den Fuß auf einen Straßenpfosten gestellt, blickte er auf die rauchenden Trümmer in der Schlucht. Flammen züngelten aus dem Wrack. Von oben erkannte er eine rote Uniform. Der Chauffeur das Senators lag in den Büschen verstreut. Jedenfalls das, was von ihm übrig geblieben war. Verdammt, der schöne Rolls-Royce, dachte Mike Rudolpho und schnippte die Kippe hinunter. Bevor die Cops hier wären, musste er weg sein. Und er wüsste bereits, wohin er fahren würde. Für den Street-Club war jetzt keine Zeit. Auch wenn der Bourbon rief. Aber Woodrow Remick hatte sicher eine Hausbar so groß wie ein Flughangar. Bewacht von der asiatischen Schwester …

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