Wintertagebuch (5):
Das Jahr liegt in den letzten Zügen. Zeit für einen Nachruf und ein letztes Bier in meiner Lieblingskneipe.
„Wer jetzt kein gutes Jahr hat, kriegt es auch nicht mehr gebacken“, richte ich das Wort an die am Tresen versammelten Ex-DDR-Dichter.
„Rilke für Arme“, kontert die Runde schlagfertig. Dann wenden sich alle Blicke wieder der Jean-Seberg-artigen Hüterin des Bierhahns zu und verzapfen Oden an die Schönheit.
„Bis zum nächsten Jahr dann.“
Draußen fällt mir mein guter Vorsatz für 2018 wieder ein: kein Alkohol.
„Nächstes Jahr wird alles anders“, beschwöre ich die dunkle Nacht, und die Geister von Berlin lachen sich kaputt.
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