Das Wetter: Schöner Schlafen:
Strohballen, so weit das Auge reichte. Und Schnaps, überall Schnaps. Oberrittmeisterin Butterweck schlug die Hacken zusammen. Nicht nur, dass die Anreise über die Trierschen Tiefebenen äußerst beschwerlich verlaufen war und sich weit und breit keine Einkehrmöglichkeit am holprigen Wegesrand eingestellt hatte. Nein, jetzt kriegte die Butterweck es auch noch mit diesen verwanzten Strohballen samt ihrer verlausten Quartalsschläfer zu tun. Die Oberrittmeisterin räusperte sich vernehmlich, schlug erneut zickezacke die Hacken zusammen. Nichts rührte sich, die Strohballenschläfer schnorchelten schnarchend weiter, und die Läuse poften tief. Der brünette Koloss rümpfte die Nase, wusste nicht mehr, wohin mit sich und seinen Dienstanweisungen. Landauf, landab, war die Butterweck für ihre verhärtete Härte bekannt. Doch was war das? Erst entledigte sich die Oberrittmeisterin tumb ihrer Uniform, dann kraxelte sie – Nackedei, der sie nun war – auf den massigsten der Strohballen und schlief sofort ein. Ganz ohne Schnaps!
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