: Bewusstseinsglitzerschweif
Da tänzelt die Fliege auf der Scheibe und du kopfüber am Himmel, gravimetrisch. Hallo, Neowise. Meine Existenz kreiselt zwischen euch: Der Fliege bin ich Komet, dem Kometen bin ich Fliege. Sie nervt. Du bist, formal gesehen, ein verdampfender Brocken felsiges Eis. Aus den gleichen Dingen wie wir Irdischen. Sind hier nur recht organisch sortiert, vom Leben.
Ach Neowise, Mama hat den Himmel angestarrt, damals, bei Hale-Bopp. Er ist Bote unserer Nichtigkeit, Sohnemann. Es beruhigt, dass in deinem Schweif jede Timeline zum Punkt schlumpft. Wir leuchten kurz auf, wir Bewusstseinsglitzer, die Erde zieht uns durch die Zeiten, wenn du vorbeikommst. Beim Pyramidenbau, jetzt, in the year 8850. Alle Präsidenten tot, Punk auch. Fliegen reiben sich Beine, nicht hämisch, sie reiben einfach.
Ähm. Eines noch, sag mal ehrlich: Sind wir Fliegen? Wir wollen das wissen, verflixt noch mal, wir müssen endlich ein paar Maßstäbe einziehen, nicht vernünftige, das Projekt ist gescheitert. Dann eben ein paar kosmische.
Verstehst du: Demut lernen, ein wenig ruhen, ein wenig weniger und Genossen wie dich anstarren, als Glitzerstaub.
Huch, schon verglüht. Geht so schnell.
Ingo Arzt
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