Das Wetter: Das Festmahl (1):
Die Chose verlief lautlos, geräuschlos, jawoll, alles verlief zur Gänze im Mucksmäuschenstillen. Seine Mutter hatte den Vierkanttisch gedeckt, und sein Vater war schon lange tot. Es gab Markklößchensuppe an Paradeisern, gefolgt von Fluggänsen, dazu zwei Flaschen eines durchaus süffigen Chateau Laffitte-Öschelberg. Als Gesprächsthema hatte die Mutter ursprünglich den Vater vorgeschlagen, doch bevor es zu einer wie auch immer gearteten Konversation zwischen der Mutter und dem Sohn kommen konnte, waren die Worte bereits erstorben im Munde ihrer Führer. Das Dessert nahm man in dem der Stube benachbarten Rauchzimmer ein. Dort erleuchtete ein magerer Strahl unerklärlicher Sonne den kubisch schmalen, fensterlosen Raum. Die Mutter befand den Eierschaum für viel zu salzig, dem Sohn schmeckte er ganz vorzüglich. Er rückte seinen Sessel vehement an die Wand, als ihn ein mannsgroßer Schatten blendete. War Vater wieder am Leben? Schlechterdings nicht möglich. Vater war doch seinerzeit an Mariä Lichtmess verschieden und seither nicht mehr aufgetaucht …
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