: Ikarus unter dem brüllenden Schenkel-Tier
■ Vorwärts und nicht vergessen: Heraus zur neuen Motorrad-Saison / Von Burkhard Straßmann
Ein Tritt. Noch ein Tritt. Und noch einmal: Sie röchelt, schüttelt sich, heult auf, blubbert dann still vor sich hin
-die Maschine. Laue Lüfte, Frühlingsdüfte, tierische Vibrationen zwischen den Schenkeln... Versprechungen. Die Situation ist dermaßen befrachtet mit Projektionen, die Opas und Onkels dir in die Wiege legten, Peergroup-Freunde anheizten, die PR-Abteilungen der Motorradfirmen ab Februar neu kitzeln, da gibts nur Eins: Gang rein, Gas aufreißen, Gummi geben, laufen lassen, losfetzen, Riß fühlen, Urkraft spüren, von ganz unten, tiiiief aus dem Drehzahlkeller raus. Wegfahren.
Überall sein. Nirgendwo sein. Grenzenlos beweglich. Manta, im Rückfenster Klopapier, umhäkelt? Weg! Existiert nicht. Hat nie existiert. Schimpfende Passanten in der Verkehrsberuhigung? weg! Vergessen. Rote Ampeln? Verschreckte Hutträger? Notgebremster Linienbus? Weg! Erledigt. Die Welt bist du, rasender Punkt in fremder flirrender Dimension.
Körper sein. In der einzigen Dreifachkurve nördlich des Teutoburger Waldes. Schenkeldruck, du läßt dich fallen, preßt die Lady auf den Asphalt, Knie sucht heiße Reibung, die Fuhre rumgeschmissen, Kampf mit den Kreiselkräften, Leben hängt an Reibungskräften zwischen dem bißchen Asphalt und Gummi. Präsent sein. Wirklichkeit tanken. Körper sein. Im Stoßen der Straße, von straffer Federung kaum geschluckt, im Wind gefetzt, vom Regen geschlagen, von irrsinnigen Kräften beschleunigt. Die Sinne aufgerissen, ganz wach, Duft von frischer Wiese und Holzfeuer, Sonnenwärme auf 2mm -Rindsleder, mythischer Schutz angesichts von Bäumen, Leitplanken, unkalkulierbaren Blechkisten.
Körper sein. Das Mann-Maschine-Tier brüllt, fliegt. Eissalon in einer Kleinstadt, sonnig. Ikarus ist abgestürzt, unmerklich. Sein glänzender Hobel neben anderen glänzenden Hobeln. Öffentlichkeit hüllt ihn ein. Kultur: Grüßen, eine Unzahl von Reißverschlüssen öffnen, Benzinhähne schließen. Ledermann bewegt sich in einer Mischung aus träger Eitelkeit und Astronaut. Das Mann-Maschine-Tier zerfällt mit der Idee. Es gibt wieder Big Bikes und Kleinkrafträder, Rat-Bikes und Sahnestücke, Reisbüchsen und Gummikühe, Selbstfahrerinnen und Parke-nicht-auf-unseren-Wegen und Manta-Fahrer, die ihre Easy-Rider-Brille auf der Nase hochschieben. Ein pubertäres Äffchen macht Wheelies vor dem Salon, straßauf, straßab. „Ein Capu, bitte.“
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