■ Banya Zaw: Sieben fliegende Tontopf-Tage
Mein Name
verschwimmt immerzu, verrinnt und verdunstet
aus meiner Hirnschale fort
Verblichen ist längst schon der Stockfleck
von Ahnung
von wo mein Ich gekommen
wo's dann hängengeblieben ist
was weiß denn ich
Ich bin einer von diesen Mittzwanzigern
ziemlich verwittertes Gesicht
Seele ganz mies angebrannt
in meinem einzigen Topf
Mein Herz zu zerreißen wie Seide und es nur so
herauskreischen
oder einäugig spöttelnd die Welt zu beblinzeln
das macht keinen Unterschied, scheints
Häng so lässig wie eben nur möglich in meinem alten Topf
hier herum
oder schlendre drin vielleicht mal umher
sing mir was vor
Tatsache.
Mein Herz weiß ich sorgenfrei, ungebunden
sowas wie „Liebe“ kommt gar nicht in Frage
weil ich doch Ultra-Gefühlsdusler bin
Wissen in meiner fliegenden Unterurne ist nichts
Aber manches weiß ich nun doch:
was immer noch da ist, da draußen, das nennt man wohl
„Kosmos“
mein Herz ein flügelloser Schmetterling
meine Augen Sterne mit so grünen Strahlen
meine Finger wippende Teleskopantennen
Nun gut, im „Kosmos“ dann eben
kann sehen, kann hören, kann sogar was fühlen
mich selbst verarschen
das Selbst im Topf
Und mich wunderts nicht
diese Ergüsse, Tiraden über Tiraden
in einem beinernen Sudelbuch
voll mit stinkendem Unrat
Ein Töpchen Reis in den Topf
na, da scheint da draußen der Mond doch gleich voller!
Und wenn im Topf die Kriegswinde wüten
dann tänzelt da draußen gewiß ein kosmischer
Liebeszephyr umher
Topftage, poesieschütter waren sie meist
die kosmischen Tänze oft taktlos
Und so machte ich Konversation
mit mir selbst und das Medium
spielte das pumpernde Herz einer Liebsten
vergeblich lang und für nichts
Und so schafften wir es dann also, uns durchzuschlagen
nur leider, mein Selbst und ich sind drüber verschieden
auf einer zerschlissnen Futuristenmatratze wars
was man so „freie Seele“ nennt
aber wen interessiert das schon
die Chronik eines aufgeworfenen Erdhügelchens?
Nur wo dies Ich nun hin sein mag
im Topf allen Seins kosmisch verkocht
im Universum frei schwebend?
Mags nicht zu Ende denken.
Mir mulmelt.
Tschuldigung, wie war doch noch gleich der Name?
Im Schädel bleibts nur mäßig feucht
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