das wetter: hart wie brot (5)

Woodrow Remick streichelte versonnen eine goldgelbe Orchidee. „Geld spielt keine, gar keine Rolle“, hustete der greise Senator. Plötzlich zerfetzte ein Schuss die Nacht. Die asiatische Krankenschwester verzog keine Miene. Mike Rudolpho versuchte vom Gewächshaus zur Villa hinüberzusprinten, aber auf halbem Weg rannte ihn eine dunkle Gestalt über den Haufen. Tschisss. Mike Rudolpho setzte einen Punch ins Nichts. Krock. Eine Granate explodierte irgendwo zwischen Nase und Kinn. Ihn hatte es erwischt, er ging in die Knie. Das Gesicht eines Privatdetektivs ist das Trampolin des Verbrechens, dachte Mike Rudolpho noch, bevor es in seinem Bourbonkopf dunkel wurde wie in einem alten Hut …