das wetter: Das Ahornblatt
Stöhnend nieste und schniefte und schnaubte das Ahornblatt. Es hatte sich die Adern verkühlt. Beim Eishockey. Wo sonst? Nicht von ungefähr hasste es den eisigen Sport. Schläger auf Kufen. Und diese Rabauken waren nur aus auf Bodychecks. Körper rammen! Und hinterher die Handschuhe von den Fäusten schütteln und immer feste druff mitten in the Visage, bis du Zähne spuckst und die Hymne durch die Lücken pfeifen kannst. Na, fein, fein, fein. Und das arme Ahornblatt immer zwischendrin. Als ob es nichts Besseres zu tun hätte. Wie zum Beispiel Federlesen. O ja! Das war ein Sport ganz nach dem Geschmack des zarten Ahornblatts. Mit der Lupe in der Hand feinste Strukturen in der Feder erkennen und akkurat nachzeichnen. Das war von betörender Pittigkeit. Oder wie hieß das Wort? Das dem Ahornblatt nie einfiel, weil es ständig beim Eishockey mit dem Kopf gegen die Bande rummste. Ohne großes Federlesen wäre alles nichts, dämmerte es dem arg verschnupften Ahornblatt.
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